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viernes, 8 de octubre de 2010

El pintor

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Su sangre resbalaba entre mis dedos mientras buscaba el camino marcado por la gravedad. En forma de gruesas gotas planeaba en busca de un suelo en el que dejar constancia de su color amapola. Deslicé la punta de mi lengua por el cuchillo, notando ese sabor azucarado a hierro que me excitó hasta puntos insospechados.

Su cara había sido la máscara del horror más extremo; en sus ojos se reflejaban la súplica que hubiera conmovido mi alma... si la hubiese tenido. Un gemido sordo en el momento culminante había sido su única despedida. En su mirada, sólo miedo.

Cómo pensar que sentiría el poder en tal grado sumo? Que me excitaría tanto atarla y verla sufrir? Estoy enfermo, lo sé. Pero me regodeo en el recuerdo de su figura indefensa y rota, sin fuerzas para alcanzar la vida que se le escapaba como la sangre que brotaba por las heridas que con tanta maestría realicé con el cuchillo.

Recuerdo que en ese momento tomé su sangre, saqué un lienzo y un carboncillo y retraté una imagen. Ella, mi obra maestra.
El único color, el rojo sangre. Y en sus ojos una expresión de horror y súplica.

Desde la pared me observa junto a otras de mis obras mientras me preparo para el siguiente cuadro. No cesaré hasta superarla.

Ella, la máxima expresión de mi arte. Insuperable en belleza y sencillez. Jamás contemplé postura tan bella ni sangre tan roja. Pero esta noche, con la mirada en mi objetivo, sólo pienso en superarme a mí mismo.

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